Парень девятнадцати лет. Форма нашей стороны. Широкая белозубая улыбка, по которой я его и запомнил; она появилась на его лице за секунду до смерти, когда он уже понимал, что не успевает и всё кончено. Когда он чувствовал, что мой палец не дрогнет на спусковом крючке. Двадцать второй год, мы берём в плен большую группу в промзоне. Они думали, что заманили нас в ловушку.
Я целился в голову. Но потом почему-то выстрелил в грудь, в сердце – на нём не было броника. До сих пор не знаю, что мной двигало – нежелание уродовать мимолётную красоту на вражеском лице или жажда посмотреть, как эта непокорная улыбка медленно гаснет, холодеет, умирает…
Земля мертвых. Боги войны
·
Сергей Котов
