Гуляю… градус или два мороза…
январь… но мостовая не в снегу…
ах, лепестки навозной желтой розы
вдруг уронила лошадь на бегу…
И пахнет садом… или цирком душным…
но вижу я — нога над лепестком…
Прохожий! мы не конюхи конюшни —
навозных роз не пачкай башмаком…
Вниз по мачехе, по Сене
·
Борис Божнев
