Какое страшно бледное лицо!
То белизна проказы — лунной хвори,
Что заражает мир. Когда умрем,
Пусть нас положат на холме открытом
Вверх лицами, чтоб знали все — и тот
Бродяга прокаженный в бледном небе, —
Что мертвые смеются.