Он берёт за руку. Нежно, осторожно.
Прикладывает мои пальцы к своим губам.
Я замираю от необычности момента.
– Моя маленькая… – шепчет в ладонь. – Спасибо тебе.
– За что? – Мой голос срывается.
– За то, что вернула меня к жизни. – Отвечает, уже глядя в глаза. – За дочь. За упрямство. За любовь…
– Серёжа… – шепчу сквозь слёзы.
Он смотрит так, будто я значу для него что-то большее, чем просто очередная «девочка».
Другие методы
·
Полина Ветер
