— Твоя? — бармен кивнул на Мэй, только что спихнувшую локтем поднос с выпивкой.

— Моя… — вздохнул Дейв, доставая бумажник.

— Тебе её пристрелить, блять, проще, она тут за вечер уже трижды бокалы разбивала.