Абсолютно ноябрьская книга. Подмосковная, прозрачная, медленная, как вода в Клязьме. Читать в вагоне электрички, везущей тебя в лес. Смотреть на облетевшие деревья. Наслаждаться тоской и одиночеством в моменте.

Показалось, что местами автор сам запутал и себя, и текст. Возможно, не хватило взгляда со стороны. Зато получилось передать бесшумный всплеск холодной воды и прикосновение через тишину. А это все-таки важней.

Спасибо.