Несмотря на явные и местами смешные параллели, книга похожа на лоскутное одеяло, сшитое говняными нитками. Вот вроде читаешь кусочек и нравится, а потом нужно несколько страниц бреда прочитать, чтобы опять добраться до очередного кусочка. Видимо, это то самое познание искусства через боль и страдание. А вообще местами по слогу кажется, что это не Пелевин написал, а Сорокин сфинктерно насокращал торчащей в жопе анальной пробкой.