Это на самом деле, не стихи -- в традиционном смысле слова. Это поэт нас вещает из бездны. Только это не значит пессимизм, наоборот, это -- лёгкая меланхолия, которая может случиться с многими из нас в дождливое время, или когда за окнами глубокая осень. Сплин, хандра,-- да, может быть. Но это не близко даже на йоту для того, чтобы описать то, что передаёт автор. Его бездна -- это не рекламный самоповтор Пелевина, или не агрессивная чёрная дыра Ницше. Его пустота -- иная. Она осмысленная, но вовсе не пугающая. Потому что она отражает всех нас.