Есть боль, которая рвёт, а есть боль, которая стирает. Тихо, ровно, почти ласково. Ты не замечаешь, как становишься прозрачной. Иногда хуже крика… только молчание. То самое, где не ссорятся, но и не касаются. Ты смотришь на человека и понимаешь: между вами не обида, не усталость. Между вами просто ничего. И в этом «ничего» — страшная громкость.
Но пустота — не враг. Она просто напоминает, что внутри всё ещё есть жизнь, которая ждёт, когда ты её заметишь. Иногда возвращение к себе начинается не с ухода, а с честности. С признания: мне больно в этой тишине и с простого вопроса: «А где в этом всём Я?».
