Полина сидела у высокого окна в сером платье, которое выбрала не сама, и смотрела, как дождь сползает по садовым плитам тонкими серебристыми линиями. Линиями. Нитями. Раньше она не думала о дожде так. Раньше дождь был просто дождём, стеклом, стуком капель по карнизу. Теперь весь мир словно начал расползаться узорами, которые прятались под привычной поверхностью вещей и только ждали, когда кто-нибудь слишком усталый, слишком оголённый горем, наконец сможет их увидеть.
