– Вы не понимаете! – выл Кунченко, барахтаясь. – Это не просто вертолет! Это… спасение! Зона, везде одна Зона! Все эти годы – только Зона! Смерть, кровь, боль и страдания… Безнадега по всем фронтам! Тысяча человек под твоим командованием, деньги и власть, но что толку?! Нет спасения от Зоны! «Тайкун» охранял меня… душу, тело, сознание! Друзья умирают, срочники, письма и глаза матерей, только горе и страх… Глок списывает в расход росчерком пера! Одним росчерком! Плюнуть, уйти, спрятаться, хоть на пару минут, – от своих, от чужих, от жизни и смерти! «Тайкун» спасал… Броня – слои керамики, атмосфера, пушка – сам черт тебе не брат! Закрылся, шаг-газ на себя, полный вперед… И свобода! Свобода…