Сердце у меня сжимается. По радио звучит странная скрипучая музыка. Внезапно она прерывается, и молотом начинают отстукивать по голове, по сердцу мрачные, тяжелые слова Левитана:
— Весть о кончине…
Так это правда?! Умер?
Что это? Как же так? Закричать, завыть захотелось. Нет Сталина, нет человека ЭТОГО…
Крик застрял в горле. Как молотком по сердцу, по голове, отстукивают мрачные, медленные слова Левитана.
Умер…
Уже не кричать, не выть, а плакать хочется.
