Я оттуда, где свет застывает в звездах,
В моем доме для каждых распахнуты двери,
Я оттуда, где пахнет дождем воздух,
Ты не слышишь, но, кажется, мне веришь.
Моим фразам, собравшимся в вязь строчек,
Моим рифмам, завязанным в стих словом,
Моим тайнам, оставленным здесь. Впрочем,
Весь мой мир, он из мраморных нот скован.
Ты замерз? Так садись у огня ближе,
Станет жарко, скажи — я открою окна
И впущу к нам холодную вьюгу, слышишь?
До утра оставайся, на улице слишком мокро.
Оставайся, могу и кровать на ночь
Уступить, и свои полусны-сказки.
Оставайся, но, верно, убьёт напрочь,
Разлетятся по белым листам краски.
А из красок картины одним махом,
Там красивые монстры, несчастные в них люди,
Там сражается ангел, играя своим страхом,
Умирает злодей, а его без ума любят.
Там волшебник в глазах с золотым блеском
Крепким чаем пытается смыть беды
И наводит с трудом по утрам резкость.
Не советую, кстати, вот так делать.
Ты проснешься, в морозный туман выйдешь
И сольешься в единственный с ним цвет.
Тебе страшно? Я знаю, что ты видел
Мой сложившийся в пазлах картин портрет.
