— Я не могу выбросить из головы этот суп. Он стоял на плите, когда мы вернулись. Пар ещё поднимался. В нём была жизнь. А рядом — человек, у которого её уже не было.
— Я пекла утром. Муж улетел в Брюссель, так что я осталась наедине с духовкой и совестью. Первая партия подгорела, зато теперь идеальные.
— У тебя и уголь вышел бы идеальным, — усмехнулась Джемайма.
