Витя хмурится недовольно:

— Найду где-нибудь. Буду вон картошку пассажирам продавать. Бабки продают, а я чем хуже?

— У бабок, говорят, своя мафия тут. Они чужака не пустят продавать.

— Ладно! — снова хмурится Витя. — Тогда буду на гитаре песни петь, пассажиры мне накидают денег, и уеду.

— Песни петь тоже так просто не пустят, — говорю. — Там тоже своя мафия.

— Да что ж такое! — злится Витя. — Везде мафия! Ты-то откуда знаешь?

— Мама говорила.

— Мама… — вздыхает Витя.