Она была ветром, облаками на задымленном небе, пушистым снегом глубокой зимы. Она была ничем. Она была всем.
Сила скапливалась между ними, между ее вспышками осознания. «Нет волшебства. Вещи существуют. Или их нет». Она ничего не хотела. Ей было все равно, жила она или была мертва. Она могла лишь чувствовать. Надвигающуюся бурю, дыхание ветра.