Сегодня даже не жарко, но по моему лицу струится пот. Я утираюсь, и рука у меня жирная от масла, да еще и трясется.

– Слушай, а налей мне по-быстрому.

– Катанское красное?

– А есть что покрепче?

Дисмас достает темную бутыль с оранжевой крошкой в глине, похожей на искры, и наливает из нее в чашу совсем чуть-чуть.

– И все?

– Попробуешь – поймешь.

Я выпиваю залпом и меня чуть не рвет.

– Ебать, – едва выговариваю я, – это что такое?

– Скифское. Я этим вообще обычно столы протираю, но тебе, похоже, было надо.