Такое бывает: можно любить всю жизнь, дышать через раз, смотреть, как стынет взорванное сердце, – и вдруг малейший жест, слово, полувзгляд, и все… гармония совершенства сдохла! И ты понимаешь, что теперь ты этого человека ну точно не любишь, что он для тебя больше не идеал и не кумир вовсе. И кровь, оказывается, фальшивая, и дождь.