– Детка, прости меня за все. Идея потерять тебя была мне ненавистна. Я презирал себя за то, как обращался с тобой летом, – бормочу я, касаясь губами ее шеи. – После первой ночи, когда я сказал тебе, что это ошибка… Я был неправ.
– Мне жаль, что я сбежала, – выдыхает она.