— Ты женат? — спросил старик.
— Да, был. Десять лет.
— Разошлись?
— Умерла, — сказал Бобровский.
— Давно?
— На днях.
— Бывает, — сказал старик.
— Грустно.
— Ну, что же поделать? Как писал один умный мужичок — мы все приговорены к смерти.
— Кто?
— Да был один. Умер уже. Ну-ка, погоди!
Старик затормозил у обочины.