Тогда я не знал, как жить, где жить, зачем жить

Я хотел уехать куда-нибудь туда

Чтобы задавать те же самые вопросы

Как-где-зачем, но только в другом, чужом мне месте

Сейчас я тоже ничего не знаю

Я на том же месте

Как будто в середине романа Мамлеева

В котором абсурд — норма

А логическое толкование — изъян, непоправимая ошибка

Но ведь каждый роман-морок подходит к концу

Хочется быть не подневольным героем, а автором, хоть чуть-чуть

Хочется увидеть развязку

До вступления в нестройные ряды «московских долгожителей»

Хочется петь на своем языке

Честные песни, без страха открыть рот

Хочется петь на чужом языке

Без акцента и снова без страха

Хочется жить долго

И если вешать на забор объявления, то только о чем-то найденном:

собаке

паспорте

коте

ключах, документах, социальной карте

смысле, наконец