Странное ощущение, повесть, которую пишу, в сознании вся сложилась, готова, но очень трудно даются слова, как будто нужно все готовое перенести в другой, даже враждебный мир слов, вынув из души. Слова почти ненавижу. Еще что мешает: сразу начинают писаться какие-то стихи, а это не правда — то есть не проза.

Как