Как жалко, что существует Время. Оно стирает всё, превращая, нет не в пыль, превращая в мысль. Кусочек фантазии, может быть памяти.
Читаешь, словно, живёшь рядом с этими людьми. Вместе с ними радуешься, переживаешь.
А закрыв книгу, теряешь частичку себя, вместе с действующими Героями этих великолепных воспоминаний.
Ты пока ещё есть, а их уже нет...