Читать эту книгу — всё равно что заглянуть себе в душу. Там, где мистика сплетается с бытом, где дьявол гуляет по Москве не ради хаоса, а ради правды, я чувствую: это написано для тех, кто устал от лжи, от серой повседневности, от пустых разговоров. От тех, кто ещё верит в любовь — пусть даже она рождается на фоне безумия.

Мне в этой книге дорого всё:
Булгаков — как хирург по словам — режет по живому, и ты не можешь оторваться. Воланд — не зло, он зеркало. И, может, страшно признать, но иногда хочется, чтобы в наш мир тоже пришёл кто-то вроде него — не разрушить, а расставить всё по местам.
Мастер — это раненый художник внутри меня. Тот, кто хочет просто писать, просто любить, и чтобы не мешали.
А Маргарита… Она не просто женщина, она — решимость. Та, что пойдёт на всё ради любви, не потеряв себя. Кто бы ни читал — каждый узнаёт в ней что-то своё: мечту, утрату, воспоминание.

Эта книга не про религию, не про сатану, не про советскую Москву. Она про то, что за реальностью всегда скрывается нечто большее. Про то, что правду нельзя уничтожить, даже если она неудобна. И про то, что любовь — единственное, что сильнее страха, времени и даже смерти.

Я не знаю, как это Булгаков сделал. Но когда закрываешь книгу — чувствуешь, будто ты сам побывал на том балу, сам пил вино с Воландом, сам видел, как уходит Мастер с Маргаритой в покой. И хочешь одного — чтоб тебе когда-нибудь тоже дали покой, если не счастье.