Бабушка рассказывала мне о дефиците,
о том как хвасталась сшитым платьицем подружкам,
как чудесно жить в деревне, ведь еда есть всегда, о гадких буржуях.
Но я смотрела на ее мир своими глазами.
В книге, узнав
О том как побрили девушек за интерес к иностранцам (а сами себя преподносили как более толерантный народ);
Как просто за подозрение посадили в тюрьму
Александра Александровича... я увидела эти истории ТВОИМИ ГЛАЗАМИ, бабушка.
Твои глаза. С морщинками и близкими к коже венами (как и у меня), блеклые, но ярко светящиеся. Я даже немного счастлива, что не увидела как они потухли. В моих воспоминаниях ты навсегда бойкая старушка, тыкающая указательным пальцем в какашки со словами
"хорошо, что попробовал, а то бы наступил" и сетующая, что коза Милка предпочла сигареты бабы Фаи твоему самогону. А еще я до сих пор называю по привычке парапланы
"дрындулетами" и помню рыжего щенка Чубайса.
Столько воспоминаний от этой книги.
Эта история сквозь полвека привела к невероятной концовке.