Эх... Склонна думать, что этот роман не пережил своего времени. Раздутый, как тело утопленника, в конце, в двух последних главах, стремительный, как течение горной реки, но на протяжении всей остальной толщи страниц застоявшийся, как болото. Столько воды, столько воды...
И лишь одна мысль не давала мне покоя от начала и до конца. Почему мать Филипа, обезумев от страха, догадалась закрыть все ставни в комнате, и запереть её, но не догадалась вынести оттуда живых птичек в клетке? Они же страдали ни за что, и медленно умирали, без еды, воды и света...