Внутри рождается так много всего, когда я думаю об этой книге. Я подбираю слова, стираю, замираю в продолжении мысленного монолога, и повторяю виток. О Доме хочется молчать, как о чём-то очень личном. О нём хочется говорить, чтобы хоть немного освободить то, что распирает в груди, и дать сигнал "своим", тем, кто способен услышать и вспомнить. Ведь Дом рождает не просто ощущение наблюдения за придуманным миром, он вызывает узнавание. Подобное чувство, что это - не просто книга, рождало у меня лишь ещё одно произведение: Мастер и Маргарита. Я прочла Дом дважды, и каждый раз ближе к концу мне хотелось одновременно тут же начать сначала, и наоборот - дать себе и Дому время и пространство, не превращая таинство взаимодействия двух миров в насильное препарирование, литературную зубрёжку под ярким светом лампы. Такое ощущение, что когда ты закрываешь последнюю страницу, Дом под обложкой продолжает жить своей жизнью, и когда ты в следующий раз возьмёшь его в руки - это будет уже совсем другая книга...