В бытность мою очень молодой мамой я, как и многие, вела детский блог и читала чужие. Много, чтобы не чувствовать себя одинокой наедине с материнством, к которому невозможно подготовиться, как ни старайся.
Вот примерно что-то такое я прочла и сейчас. Авторка вспоминает книгу Старобинец, но достичь той же пронзительности, взять самую высокую трагичную ноту ей не удалось. Может, потому, что очень чувствуется: это состоятельная женщина с домработницей и Сорбонной, которой очень хочется сочувствовать обычным, простым матерям, но, как бы она ни желала этого, остаётся снаружи. Вовне. Со своим инстаграмным домом, инстаграмным бэкграундом, идеальной свекровью и довольно неприятным, судя по тексту, мужем. Горе, и то инстаграмное.
Возможно, я сужу тоже с позиции извне, ибо самые болезненные, самые искренние части текста — о казахских традициях, о дикости, глупости всех этих замшелых предрассудков, окружающих каждую женщину в Казахстане. Но ведь и авторка о них только знает — ей слишком повезло с семьёй и жизненным опытом.
В общем, как бэбиблог, познавательно, без прикрас натуралистично, но несколько ни о чём. Если бы истории других женщин занимали больше места в тексте, возможно, было бы лучше, а так к концу книги чувствуешь только глухое раздражение от мечты о белых полотенцах, выстиранных домработницей. Вот где другой мир, а не в роддоме, заполненном одуревшими от непривычного бытия матерями.