Читала и вспоминала свою семью: папу с его опытом нелюбимого ребенка, маму с ее опытом детдомовского ребенка, дядю - маминого брата, тоже хлебнувшего свою порцию горя... Родителей отца, которых я знала, хотя и не слишком близко. Родителей мамы, которых я знала только по фото. Обрывки семейных преданий. Утраты, горе, боль... каток истории и по нашей семье прокатился. Меня всегда спасало то, что мама говорила со мной, как с равной. Я привыкла вспоминать и анализировать, продумывать и проговаривать происходящее в моей жизни. Это помогает жить и не отчаиваться.