Заковыристое, гулкое путешествие по закоулкам авторской вселенной. Пока бороздишь очередной участок побережья, то утопая в трясине, то в очередном ответвлении воспоминаний Зебальда - и сам постепенно входишь в режим дзенской медитативной пустоты. Она бамбуком прорастает сквозь перенасыщенный повествованиями, героями и идеями текст, и в этой быстро наступающей избыточности становится страшно.
К счастью, ужас скорее питательный, чем леденящий.