ЗА ПРАВДУ
Что ты, друг Серега, третий день бухаешь,
Растрепались нервы, рухнули мечты,
И отборным матом власти покрываешь?
А других не будет. Выборы прошли.
Знаю, ты по жизни, мужичок особый,
перепрыгнешь волком алый ряд флажков,
и в стакан граненный наливаешь водку,
чтобы жить в России и без дураков.
Мы давно, Серега, в сказках отдыхаем,
на земле же бренной муторно кругом.
Мы какой десяток лет уже мотаем,
как пеньки гнилые обрастаем мхом.
По большому счету, много ли нам надо:
год, другой, и третий, и уже старик,
в перспективе холмик, да и крест в награду.
Пролетят картинки жизни в один миг.
Но мы не ленимся начинать сначала
все, что не успели, и не довелось.
То, хотим путану, то, нам денег мало,
а то, к звездам рвемся,
надрывая плоть.
Вечные подпевки из страны прелюдий:
начинаем, бросим, и опять начнем.
— Клоуны по жизни! — веселятся люди.
Ну, а мы тараном во все двери прем.
А, там, за дверями больно бьют по роже,
а обидней, в душу нежную плюют.
В этом мы, Серега, на бомжей похожи:
тех никто не любит, и нигде не ждут.
Я не осуждаю. Ты три дня в запое.
