Себя не находят. Себя создают.
Как тебя зовут-то? – Леонид Чацкий. – Леня? – ехидно хихикаю. – Лео.
Лучше бы я умерла в тот день. Лучше бы Стелла меня убила. Лучше бы Глеб меня не спасал. Лучше бы я сгорела заживо. Лучше бы… Я никогда не встречала Лео. – Сколько ты там стоишь? – спрашиваю не оборачиваясь.
На смерть так на смерть. По крайней мере, умру в «Лексусе».
Фотографии – чья-то злая шутка. Они сохраняют то, что мы хотим забыть.
Свобода заканчивается там, где начинается свобода другого.
– Вы манипулятивная сволочь, – шепчу, глядя ему в глаза. – Флиртуете со мной, чтобы я смутилась и стала меньше обдумывать слова. – Мое же вы солнышко
У меня ужасная топографическая память. Если хотите потеряться меж трех столбов – обращайтесь. Сделаем!
– Ненавижу тебя, – повторяю я сорванным голосом. – А я люблю тебя, – выдыхает он.
– До свидания! Приятного вам чаепития с маньяками, Леонид!