Ночью мне снова приснился этот пылающий дом в Малибу. Я, замерев, наблюдала, как пламя съедает мои воспоминания, пока не услышала его голос. Без сомнения, он звал меня… Когда-то я считалась успешным писателем, но сейчас вынуждена писать книгу, на которой никогда не будет моего имени. Вначале мне казалось, что это работа мечты, ведь я должна была сочинить роман, раскрывающий шокирующую тайну Дафны дю Морье. Но чем глубже я погружалась в историю, тем яснее осознавала, что попала в ловушку. Сначала я доверяла свою боль дневнику, но затем начала писать книгу. Ведь рассказывая историю, я переставала быть пленницей. Моя история правдива, но она — вымышлена. Но та, другая, тоже написала роман. Мой роман. Но я не воровка. Я даже и не лгунья. Я просто писательница. Смогу ли я выпутаться из паутины одержимости, супружеских тайн и украденных рукописей?
Почему-то данный шедевр преподносится как "готический триллер"... Готический? Триллер?? Да это сироп с мёдом!!! Некая дама, считающая себя успешной писательницей, (переживающей кризис), нанята неким сверхбогачом в качестве "литературного раба". В ШИКАРНОМ (естественно) поместье она упивается винищем, объедается деликатесами. Пускает романтические слюни и лелеет сексуальные фантазии к работодателю, периодически вспоминает о цели своего пребывания на острове (написание заказной книги). У романистки постоянно не хватает слов, чтобы высказать свои мысли (а мыслей-то и не очень много). Загадочный же мега-супер-мульти-миллионер, к тому же "самый сексуальный мужчина современности" (сорокалетний вдовец, живущий в одиночестве (ха-ха!)) обслуживает нанятую им же невзрачную дамочку как гарсон в парижском кафе - печёт булочки, варит кофе и готовит оригинальные супчики... ТВОЮ МАТЬ!!! На кого вся эта чушь рассчитана??? Озвучка соответствующая - восторженно-слюнявая (кстати, что за акцент у чтицы?) Впрочем, 64 % книги я всё-таки одолела - к делу никто так и не приступил, дальше слушать не стала - боюсь, стошнит!