Я потеряла все стихи:
чужие выпали из памяти; свои туда не вплывали.
Я засыпала с рассыпающимися рифмами,
с тающими созвучиями. Музыка меня покинула
совсем — только колыбельные звучали внутри
Сказочный конец августа:
южный зной, и небо маревое,
и жалостливый запах травы,
под газонокосилкой полёгшей,
и сосредоточенный шорох лопат
об асфальт морщинистый
Что же. В это странное время, когда осталось полшага
и меньше вздоха, я прошу тебя подождать несколько дольше
у тех ворот, где ты меня непременно встретишь
